An diesem Tag wollten wir einfach alles vergessen.
Die Stadt hatte uns mit ihrem Lärm verschlungen, und wir flohen – auf der Suche nach Freiheit.
Die Natur war still …, bis er auftauchte.
Ein alter Mann – unerwartet, unerklärlich.
Er wirkte nicht bedrohlich, doch in seinem Blick lag etwas, das uns frösteln ließ.
Wir lachten – ohne nachzudenken – doch dann zog er ein schwarzes Buch aus seiner Tasche und reichte es uns mit nur einem Satz:
„Gib ihm das, wenn er wieder nüchtern ist …“
Von diesem Moment an war nichts mehr wie zuvor.
Die Luft veränderte sich.
Die Lächeln verblassten.
Und ich begriff – Freiheit kann manchmal einen sehr hohen Preis haben.
Die Sommersonne brannte auf den Asphalt, als wir – Mher, Karen, Davit und ich – beschlossen, aus der Stadt zu fliehen.
Kein Ziel. Kein Plan. Nur der Drang zu atmen.
Arens Auto war erfüllt von Musik, Lachen und dem Duft von Cocktails.
Die Straße wand sich in die Berge, und es fühlte sich an, als würde die Welt gerade erst beginnen.
Als wir das Flussufer erreichten, war alles perfekt.
Das Wasser war eiskalt, die Sonne heiß, und unsere Stimmung grenzenlos.
Wir grillten Fleisch, erzählten Kindheitsgeschichten, lachten, und alles schien unbeschwert.
Dann änderte sich plötzlich alles.
Er erschien lautlos – als käme er aus dem Nichts.
Eine abgetragene Jacke, graues Haar, Augen von unbegreiflicher Tiefe.
Er kam auf uns zu, eine alte Tasche in der Hand.
„Junge Männer,“ sagte er leise, „könnt ihr mir sagen, wo die Hauptstraße ist?“
Ich wollte antworten, doch Mher war schneller – mit einem spöttischen Grinsen.
„Die Hauptstraße, Alter, ist dort, wo sich noch jemand an dich erinnert. Komm schon, mach uns nicht die Stimmung kaputt.“
Einen Moment lang war es still. Der Wind verstummte.
Ich wollte lachen, aber etwas in mir erstarrte.
Der Mann sah Mher lange an, dann wandte er sich zu mir.
Sein Blick war nicht wütend, aber es war, als wüsste er etwas, das wir nicht wussten.
„Entschuldigen Sie, Sir,“ sagte ich schnell. „Er hat nur gescherzt. Die Straße ist dort oben, links vom Fluss.“
Der Mann nickte, öffnete langsam seine Tasche und zog ein Buch mit schwarzem Einband herausKein Titel, keine
Schriftzeichen.
„Gib das deinem Freund,“ sagte er und blickte weiter auf Mher, „wenn er wieder nüchtern ist.“
Er reichte mir das Buch und ging – ohne sich umzudrehen.
Wir standen still.
Die Musik verstummte.
Der Wind klang plötzlich anders.
Das Buch fühlte sich schwer an – auf eine seltsam bedrückende Weise.
„Was war das denn?“ fragte Karen mit einem unsicheren Lächeln. „Irgendein Verrückter, oder?“
Aber ich glaubte das nicht.
Etwas hatte sich verändert.
Das Licht wurde dunkler.
Sogar die Vögel hörten auf zu singen.
Als ich das Buch öffnete, waren die Seiten leer.
Nur auf der ersten Seite stand ein handgeschriebener Satz:
„Er wird lesen, was er über sich selbst geschrieben hat – ohne es jemals geschrieben zu haben.“
Ich schloss das Buch, mein Herz raste.
Von diesem Tag an begann sich alles zu verändern.
Mher wurde still, nervös – verschwand manchmal tagelang.
Er isolierte sich, entfernte sich von uns.
Und jedes Mal, wenn ich ihn sah, hielt er dieses Buch in der Hand.
Eines Tages fragte ich ihn, was darin stünde. Er antwortete nur:
„Die Seiten sind nicht mehr leer.“
Ich wagte nicht, mehr zu fragen.
Aber als ich das nächste Mal mein Tagebuch öffnete, fand ich darin ein herausgerissenes Blatt.
In derselben Handschrift stand:
„Wenn du über einen Verirrten lachst, beginnt die Welt, über dich zu lachen.“
Ich weiß nicht, wer er war.
Aber manchmal, nachts, wenn der Wind denselben Ton trägt,scheint es mir, als stünde er noch immer dort –am Straßenrand,wartend …bis wir endlich wieder nüchtern sind. 🌒
